“Polvo eres, y al polvo volverás”. Si se pone en otro contexto, esta frase parecería cruel, incluso ofensiva. Esto es especialmente cierto en una sociedad frágil, donde abundan las heridas y apenas sabemos cómo expresarlas con palabras. Sin embargo, hace unos días vi cómo la gente tomaba esta afirmación con ecuanimidad. Casi aliviado. Esta fue la primera vez que tuve un servicio de Miércoles de Ceniza en el altar y en el confesionario. Otras veces, la multitud lo celebraba por ser un hombre leal. Esta vez, sin embargo, esparcieron sus cenizas y escucharon confesiones. En la escuela donde trabajo, la capilla está repleta de alumnos, profesores y familias que quizás no saben cómo explicarlo, pero quieren recibir este gesto solemne: cenizas con una cruz en la frente. Por la tarde, entre los penitentes y penitentes, observé a través del pequeño cristal del confesionario un flujo constante de personas muy diferentes que venían para ser liberados de sus cargas y para pedir perdón por las cargas que han llevado a lo largo de los años. Todos los miércoles se reúnen entre quince y veinte personas para asistir a misa. El miércoles pasado, la iglesia estaba abarrotada y muchos fieles estaban de pie. Vivimos en una era de inmediatez, de “sacralización” del progreso. Almacenamos nuestras vidas en la nube; nuestros teléfonos se han convertido en una prótesis inseparable; y la inteligencia artificial nos permite optimizar tareas y simplificar la toma de decisiones. Todo parece posible gracias a las mejoras tecnológicas. Sin embargo, existe una limitación que ninguna actualización tecnológica puede suprimir: tarde o temprano, nuestros cuerpos se convertirán en polvo y cenizas. Aún así, nuestra vulnerabilidad sigue siendo atractiva. Quizás sea porque nos damos cuenta de que nuestra misión no es simplemente extender la vida biológica indefinidamente. Un momento de silencio nos basta para descubrir que anhelamos algo más que sobrevivir; anhelamos la plenitud, un amor que no desaparecerá con el tiempo. Por eso Quevedo supo escribir: “Se convertirán en cenizas, pero eso tiene sentido; serán polvo, y más polvo en el amor. Incluso la conciencia de que nuestra vida llega a su fin abre un amor infinito. Quizás por eso cada iglesia del Miércoles de Ceniza está repleta. No porque nos guste que nos recuerden nuestra finitud, sino porque sentimos que sólo aquel que se reconoce polvo se abre a algo más grande que él mismo. Las cenizas nos bajan del pedestal de autosuficiencia, del mito de la eterna juventud, y nos devuelve a los fundamentos sólidos de la realidad, desde el humilde reconocimiento de quiénes somos, cosas nuevas pueden comenzar. Al caer la noche, tuve la impresión de participar en un ritual muy antiguo pero al mismo tiempo muy moderno: «Lo que amamos permanecerá»
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